O GRITO DA ÁGUA

                                                                              O GRITO DA ÁGUA 

Crônica da Avenida

 Estou parada na rua, 

Fumando um cigarro e

Observando as centenas de pessoas que passam por mim 

Sérias, cabisbaixas, sorrindo ou conversando

Vão andando, umas pensando em pegar um gato

Outras em como está caro

O café

Outras ainda em como sua filha se perdeu na vida

Um pivete pensa em roubar minha bolsa

Algumas, cansadas, saindo do trabalho e pensando no jantar e na cama

Outras olhando as vitrines e pensando se o dinheiro é suficiente pra comprar aquele edredom

Adolescentes conversando e rindo e pensando na próxima selfie que vão publicar no face

Gente em cadeiras de rodas, desanimadas e pensando na morte

Moças indo à praia, com biquinis que quase não existem, olhando para os lados para  ver se estão sendo olhadas e pensando: "nós somos poderosas"

Gente andando apressada para pegar o próximo trem do metrô

Vejo um homem maltrapilho e dentes estragados, dormindo ao lado da sarjeta

Uma mulher me pede para comprar balas para ajudá-la a comprar leite para sua filha que traz no colo

Um homem magro e sujo me pede o resto do cigarro que estou fumando.

Finalmente, entro no edifício comercial e acaba esta crônica da Avenida Nossa Senhora de Copacabana.

O mar e o pescador

 O mar, 

o sal

Meu corpo teso, salgado

Quando saio do mar

Azul, azul

Explode em brancas ondas

Na praia de areias brancas

Molham seu corpo de curvas ondas 

Afastado da costa

Um pescador 

Num barco azul

Chamado Das Dores

Joga a rede

Para pescar

Peixes de várias cores

E de vários sabores

Peixes vermelhos como a dor

Peixes azuis como o mar

Peixes cinzentos como

A vida do pescador

Nas rochas batem as ondas com furor

E com ajuda do vento

Formam peixes, conchas,

Sereias e pescador

Tempestade

Ventania, tempestade

Dentro da minha cabeça

Pensamentos para um lado

Censura para outro, tudo disparado

É como um átomo, cujas partículas

Se movem rapidamente 

Chocam-se, unem-se, repelem-se, 

Minha cabeça quente

Desejos para o norte

Para o sul perto da morte

Desejos pra todo lado

Pra todo lado o corte

Desejos com pressa

Erram num ritmo frenético 

Nos impulsos da ventania 

Está ficando tarde, cinético

E tudo corre

Tenho medo

De não alcançar 

Antes de tudo acabar

Minha cabeça roda

Tudo se confunde

Desejos, censura,

pensamentos, morte, amargura

Teimo em achar que dá

A consciência diz que não 

Meu peito se contrai

É angústia que também diz não.

A velhice

Vida longa

Tudo apodrece

De dentro para fora

E de fora para dentro

Tudo escurece

Vim do subúrbio

Mais suburbano

Bem perto da podridão

Pulgas, valas e valão

Agora vejo a praia da janela 

Mas não posso frequentá-la

Porque já se foi o equilíbrio 

E tenho que usar bengala

O subúrbio tinha graça 

Brincadeiras no quintal, na rua e na praça 

Éramos jovens, tudo novo,

Tinha vó, vô, mãe e  pai, de graça 

Agora, vivo essa vida precária

Sonhando acordada

Com Ourinhos e Vietnã

E com as mulheres desejadas

Já se foi a libido

Sexo, nem sozinha e escondida

Onde está a pulsão de vida?

No meu sonho, decidida e atrevida

As asas do mundo

 As asas dos anjos

levam a criança

Que asas nos levarão?

As asas do avião que me levam ao Vietnã

As asas do 14-bis 

Que fizeram a fama de Santos Dumont

As asas da águia

Que escondem um leão

As asas que eu tinha

Quando sonhei

As asas do destino

Para onde nos levarão?

As asas do beija-flor

Que batem mais rápido

Do que alcança nossa visão

As asas da nossa imaginação

A mulher do carro alegórico

 A mulher no carro alegórico

Da escola de samba

Dança tão freneticamente 

Cai, desconjuntada, a bamba

O médico veio pra consertar 

Estava com uma perna no nariz 

A cabeça no pé

Os braços nos quadris

O médico botou

A bamba ajeitada

Parecia um Frankstein

Toda costurada

Foi pro hospital 

Onde se recupera

Mas assustou os pacientes

Que gritavam: olha a fera!

                Lia Rebello

MEU AMOR É CEGO

                                                   MEU AMOR É CEGO 

Geometria

Um retângulo 

É um paralelogramo

Pode ser um prisma retangular

Ou uma caixa de sapatos italianos

Um quadrado é um retângulo obsessivo

Que quer tudo igual

Ajeita os lados, compulsivo

Um círculo 

Pode ser uma esfera 

em outra dimensão

Uma bola que o menino

Chuta pra estratosfera

O triângulo

Tem de toda sorte

O isóscele é como o quadrado, todo certinnho

Sua aparência é seu forte

Meu pai, operário

 Meu pai, carpinteiro

Operário, trabalhador

Tratava a madeira

Como se fosse seu amor

Trabalhava no último andar 

Do edifício mais alto

Podia ver o mar

Navios atracados  e carros no asfalto 

Navios que trouxeram seus pais

Há muito tempo atrás

No porão, com ratos e baratas

Frio, fome e antraz

E, agora, seu filho está lá no alto

Trabalhando a madeira

E vendo os navios no Porto

Está tranquilo, fumando um cigarro 

E respirando a poeira

Leva os filhos para a oficina

Tudo cheira a serragem

Da madeira serrada

Eu apreciando a paisagem

Sentada na mureta, bem no alto

Gosto do cheiro de serragem

Vejo navios no Porto

E carros de passagem

Lia Rebello

A palavra

 A palavra concreta

E certa, se falada

Se perde ao vento

Fica calada

Pode ser repetida. 

Mas nunca será a primeira 

Será esquecida

De qualquer maneira 

Se a palavra é escrita

Não se perde, fica

Gravada no livro

Não se perde, está dita.

A palavra é inconstante 

ora falada, ora escrita

ora verdadeira, ora falsa

Uma vai e a outra fica

O banco da praça

Eu sentada no banco da praça 

Que é lugar de não fazer nada

Observo as árvores centenárias

O voo e o canto da passarada

As crianças brincando 

No parquinho ao lado

E as mães fazendo piquenique

No gramado. 

Vejo gente correndo

Mulheres feias e bonitas

Homens musculosos

No caminho de terra batida

Adolescentes jogando bola 

no campinho cercado

Senhores jogando baralho

Casais passeando abraçados 

Vejo tudo isso, devaneando

No banco da praça

Uma garota de lábios vermelhos

Senta-se ao meu lado

Com um sorriso cheio de graça.

Conversamos sobre a vida

No banco da praça

Ela disse que achava graça

Da vida vagabunda 

Do banco da praça

Às vezes devaneava

Num banco de praça

Vendo a criançada

Vendo a passarada

Vendo as árvores centenárias 

Vendo os meninos jogar bola

Vendo as mães no gramado

Vendo gente abraçada 

a qualquer hora

Vendo velhinhos jogarem baralho

Em qualquer praça

Falava com tanta graça

Que não resisti, 

convidei-a pra minha casa

Comemos queijos 

e bebemos vinhos

Ela me contou da sua vida

Que era dançarina na Lapa

Um abrigo era seu ninho

Muitas vezes dormia

No banco da praça

Vestida de dançarina

Que era a roupa que tinha

Quando acordava fazia arruaça

Dançando pro povo da praça

Fazia isso de graça

Pois gostava de fazer graça 

Depois ia tomar café

No bar da esquina

Cujo dono ela conhecia

E que era gente fina

Fui ficando muito apaixonada 

Por esta moça engraçada

Que dormia e gostava 

de olhar a vida que passava

Sentada no banco da praça.

                  Lia Rebello 

O sonho não sonhado

 Sonhei

E me esqueci

De modo que vou inventar

Um sonho que não sonhei

Sonhei, o sonho não sonhado, 

Que estava com você a caminhar 

Na estrada da Floresta da Tijuca

Que é lugar comum de sonhar 

Na estrada nos perdemos

Como costuma acontecer 

Andávamos por caminhos desconhecidos

sempre subindo, até o anoitecer

Encontrávamos, finalmente 

O ônibus pra descer

E fomos parar no edifício

Da Faculdade de Medicina 

Outro lugar comum de sonhar e me perder

Havia alguns elevadores

E nós subíamos 

Até o último andar

Porque subir é outro modo

Comum de sonhar

Sonhos, em geral, não são felizes

Mas, como estou inventando

Vou transformar este

E te amar no último andar.

Pranto

O Amor que tenho 

E não tenho

É assim, assim

Pranteado, desocupado

Desqualificado 

Sob o olhar do outro

O outro é você e outros

Meu amor dessignificado

perdemos

Como costuma acontecer 

Andávamos por caminhos desconhecidos

sempre subindo, até

O que é, então, o meu amor?

Algo que sinto, constante 

Fora da linguagem do outro

É significado, mas não é

Significante

O meu amor, segundo outros

É platônico, é   

Não é platônico, nem fantasia 

É agonia

               Lia Rebello 

Minhas lágrimas

 Quando eu choro

As lágrimas caem

Aos meus pés, na janela, na roseira

Formam poças que saem

Entram pelos quartos

Beijam minha mãe, que está morta

Vão pra sala e saem pela porta

Seguem caminhos de terra

Sobem nas árvores, formam o orvalho

E continuam, senhoras e senhores

Sobem até as nuvens

Formam a chuva

Molham os campos, as casas

A mulher que sai usa um guarda-chuva

E as lágrimas-chuva

Molham a roseira, molham a janela

Molham os quartos e a sala

E voltam aos meus olhos

Que ainda choram por ela

                   Lia Rebello